Elvira Lorenzo López Viajeros de lejanas tierras

Frankenstein, de M. Shelley

No entiendo por qué me culpan. Por qué huyen. Por qué me rechazan. No fue responsabilidad mía "nacer": aparecer más bien. ¿Qué pasaría si supieras que te han creado por curiosidad? ¿Por experimentar? ¿Por saciar una sed de conocimiento, una sed enfermiza y obsesiva? Recogía huesos de los osarios, y violaba, con dedos sacrílegos, los … Sigue leyendo Frankenstein, de M. Shelley