Escribo en voz baja como hablan las lilas en la noche cerrada, mientras entregan las últimas gotas de su sangre malva. Escribo como cuelgan las estrellas, ignorando a los que duermen en sus camas, a los poderosos con su whisky, a los muertos que suspiran. Escribo como se sueña. (...) Si este libro tiene que … Sigue leyendo El murmullo, de C. Bobin
Un ciprés sin sombra
Parece que te ocurre algo. Que te está sucediendo cierta carencia, quizá, cierta necesidad que viene de lejos. No tengo claro de qué. Ni siquiera sé si me estoy equivocando con esta idea, conclusión posiblemente precipitada. Sin embargo, me parece que estás deseando. Has cortado últimamente muchos hilos cerca de mí. No míos. De otros. … Sigue leyendo Un ciprés sin sombra
Mañana y tarde, de J. Fosse
y oye a Marta gritar y oye a la vieja matrona Anna decir ea, empuja otro poco, muy bien, Marta, y la vieja matrona dice ea, empuja otro poco, y algo le presiona la cabeza y la oscuridad ya no es suave y roja y tantos ruidos y un ritmo constante a a da da … Sigue leyendo Mañana y tarde, de J. Fosse
Drácula, de B. Stoker
Pasar las palabras, una por una, sin apenas detenerse con cierta ansiedad de continuar avanzando. Hay cosas más temibles que la muerte, y entre ellas está lo que vive eternamente sin alma. Las cartas, los diarios se suceden. No hay relato como tal, sino sucesión de testimonios ante la experiencia horrible de estar cerca de … Sigue leyendo Drácula, de B. Stoker
El retrato de casada, de M. O’Farrell
El miedo la cubrió como el musgo a las piedras. Era como si algo o alguien se le hubiera acercado sigilosamente y ahora lo tuviera en la espalda. Se quedó allí sentada, frente al plato vacío, con un horror creciente a lo que se había colocado a su espalda. Era algo oscuro y gelatinoso, con … Sigue leyendo El retrato de casada, de M. O’Farrell
El jardinero y la muerte, de G. Gospodínov
La enfermedad fuerza a que se den las conversaciones no mantenidas, la intimidad aplazada. De repente, la persona a tu lado, cuya presencia has dado por inalterable, empieza a brillar con su mortalidad, se vuelve traslúcida y frágil. El hilo de su vida se alumbra como aquellas telarañas bañadas en sol que se hacen visibles … Sigue leyendo El jardinero y la muerte, de G. Gospodínov
Una letra de amor y tres de muerte
Ojalá existiera en la mente el extremo de un hilo del que tirar. Así, poco a poco y con cuidado, iría saliendo el torbellino de palabras e imágenes que se atropellan entre ellas. Muchas son las que se agolpan en la mía en estos días: rápido, huida, momentos, serenidad, dolor, sonrisas, mirada, muerte, frustración, proyectos, … Sigue leyendo Una letra de amor y tres de muerte
Blanco, de H. Kang
Cuando acaba un día que ha sido largo, hace falta un momento de silencio. Un momento para extender la mano rígida en dirección al débil calor que emana del silencio, como hacemos ante la estufa sin darnos cuenta. Una enumeración de elementos diversos pero en relación. El común denominador es el color blanco. Podría parecer … Sigue leyendo Blanco, de H. Kang
Hace 10 años… y aún tienes cosas que decir
sin previo aviso, repentino,vuelvo a notar que no estásque dejaste de vivir antes de morirantes del último día y la última respiración¿por qué de nuevo golpeas con tu ausencia?quizá me sabe a reproche,a un echar en falta, tu sombrapero no por ti,lo sé.si has venido de nuevoes porque un aleteo perdidoha sucedido otra vez,de manera … Sigue leyendo Hace 10 años… y aún tienes cosas que decir
El retrato de Dorian Gray, de O. Wilde
... mientras miraba fijamente la imagen de su belleza, con una claridad fulgurante captó toda la verdad. Sí, en un día no muy lejano su rostro se arrugaría y marchitaría, sus ojos perderían color y brillo, la armonía de su figura se quebraría. Desaparecería el rojo escarlata de sus labios y el oro de sus … Sigue leyendo El retrato de Dorian Gray, de O. Wilde
